Vingt ans de guerre au Darfour à travers l'objectif du photographe suédois Peter Biro. À mesure que les conflits s'éternisent, l'attention s'émousse et les images perdent de leur urgence. Mais la réalité qu'il a saisie ne disparaît pas - et, dit-il, notre conscience non plus.
Le Darfour est aujourd’hui l’une des régions les plus durement touchées par la guerre qui ravage encore le Soudan, où une grande partie de ce qui se déroule fait écho, et par certains aspects répète, les violences du début des années 2000.
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Peter Biro, reporter et humanitaire, s’y trouvait alors, documentant la campagne impitoyable menée par le gouvernement soudanais et les milices alliées des Janjawid contre les groupes rebelles et les civils au Darfour, qui a fait des centaines de milliers de morts et déplacé des millions de personnes.
En tant que reporter d’Euronews, j’ai rencontré Peter des années plus tard, en couvrant les crises humanitaires dans le monde pour l’émission phare d’Euronews Aid Zone.Le Soudan était toujours en guerre, et le viol y était toujours utilisé comme arme de guerre.
Dans ce reportage photo, les images capturées par Peter il y a vingt ans font écho à celles prises aujourd’hui, alors qu’il revient sur place alors que le pays entre dans la quatrième année de sa dernière guerre civile. « L’histoire se répète », m’a-t-il confié. « Les cicatrices sont plus profondes, et les civils se retrouvent une fois encore pris dans le cycle de la violence. »
Tawila : une ville submergée par la guerre, la maladie et les déplacements
« Je suis venu pour la première fois dans la région du Darfour, au Soudan, il y a plus de vingt ans, au moment où le monde commençait seulement à prendre la mesure de la première guerre. Je me souviens de la poussière, des longs trajets entre les villages, de la résilience de personnes qui avaient déjà trop perdu. À l’époque, la violence paraissait à la fois immédiate et incompréhensible : des villages réduits en cendres, des témoignages de massacres et de viols de civils. Je suis reparti en pensant que ce que j’avais vu était ce qu’il pouvait y avoir de pire.
En revenant aujourd’hui, dans la troisième année de la guerre en cours au Soudan, je réalise à quel point je me trompais.
C’est à Tawila, au Nord-Darfour, que cette prise de conscience s’impose. De loin, la ville semble se dissoudre en un patchwork de bâches et d’abris de fortune qui s’étend à perte de vue. De fins panaches de fumée montent des feux de cuisine et le vent soulève des lambeaux de plastique et de tissu, comme si l’ensemble du site pouvait se désagréger d’un moment à l’autre.
Mais ce qui me frappe le plus, ce n’est pas l’ampleur, c’est la familiarité. Les schémas sont les mêmes. Les déplacements, les pertes, la violence, cette impression que les gens sont une fois encore repoussés aux limites mêmes de la survie.
Quelque 700 000 personnes vivent désormais à Tawila et dans ses environs, ce qui en fait l’un des plus grands sites de déplacement au monde. Ces chiffres sont presque impossibles à appréhender avant de les voir : dans les rangées d’abris qui se succèdent sans fin, dans les foules qui se pressent aux points d’eau, dans cette densité incroyable de besoins humains concentrés en un seul endroit.
La guerre qui a éclaté en avril 2023 – une lutte de pouvoir entre les Forces armées soudanaises et les paramilitaires des Forces de soutien rapide (RSF) – peut, vue de l’extérieur, sembler n’être qu’une crise politique de plus qui dégénère. Mais ici, au Darfour, elle se confond avec quelque chose de plus ancien et de profondément enraciné. Les mêmes fractures que j’observais il y a vingt ans, autour de la terre, de l’identité, du pouvoir, se sont rouvertes et approfondies.
Tawila est devenue un refuge de dernier recours ; on y arrive parce qu’il n’y a plus nulle part ailleurs où aller.
Je rencontre des familles qui ont fui non pas une, mais plusieurs fois, d’un refuge précaire à un autre. À chaque déplacement, elles perdent davantage : leurs biens, leur bétail, leurs économies, leurs liens, leurs proches. La résilience, un mot que nous utilisons si facilement dans le milieu humanitaire, est visible partout ici, dans la manière dont les gens reconstruisent, partagent et continuent d’avancer. Mais elle est soumise à une pression extrême. On ne peut repartir de zéro qu’un nombre limité de fois avant que même les plus solides ne commencent à céder. Les infrastructures, elles, ont depuis longtemps craqué sous la pression. Les points d’eau sont saturés. Les services de santé et les approvisionnements alimentaires sont poussés au-delà de leurs limites. Les dispositifs d’aide, déjà fragiles, peinent à suivre.
Je repense à ma première mission dans la région – d’abord à la frontière entre le Tchad et le Soudan, en 2004, alors que les gens fuyaient, puis au Darfour en 2006 – à une époque où l’accès était difficile mais pas impossible, et où l’attention du monde, aussi fugace fût-elle, se traduisait malgré tout par un certain élan.
Aujourd’hui, l’insécurité, les routes endommagées et les restrictions imposées par les groupes armés rendent l’accès à des lieux comme Tawila extraordinairement difficile. La crise apparaît à la fois immense et largement invisible.
C’est ce qui me bouleverse le plus.
Ici, les habitants ont vécu des mois de siège, en particulier ceux qui fuient El Fasher, la capitale du Nord-Darfour. Ils décrivent des routes remplies de familles se déplaçant à pied ou en charrette à âne, emportant le peu qui leur reste. En chemin, beaucoup sont arrêtés par des hommes armés, dépouillés, battus, agressés sexuellement, parfois tués. Une femme, Jawaher, me raconte comment, alors qu’elle fuyait avec un petit groupe, des combattants des RSF les ont interceptés. Ils l’ont frappée et lui ont pris toutes ses affaires, jusqu’à ses chaussures. Puis ils ont ouvert le feu. Deux personnes qui voyageaient avec elle ont été tuées sous ses yeux.
Et puis il y a la violence lente de la maladie et de la faim.
Le choléra se propage dans le camp, nourri par l’eau insalubre et la promiscuité. La rougeole aussi, qui frappe des communautés où la vaccination est perturbée depuis longtemps. Les soignants font ce qu’ils peuvent, mais les manques sautent aux yeux. Les fournitures sont tout simplement insuffisantes.
La malnutrition est peut-être le signe le plus visible de la gravité de la situation. Dans un centre nutritionnel soutenu par l’Union européenne, je vois des enfants aux membres maigres et au ventre gonflé, leurs corps déjà affaiblis. Des mères me confient qu’elles mangent moins pour que leurs enfants puissent manger tout court. C’est un choix que personne ne devrait avoir à faire.
Je me souviens qu’il y a vingt ans, malgré toutes ses imperfections, la réponse internationale s’accompagnait au moins d’un sentiment d’urgence. Il y avait de l’indignation, de l’attention, une pression exercée par les responsables politiques comme par les acteurs hollywoodiens.
Aujourd’hui, le Soudan apparaît comme une crise de plus qui se dispute une place dans un monde déjà saturé et meurtri. Les financements manquent. L’attention est fragmentée. Les agences humanitaires sont contraintes de prendre des décisions impossibles sur qui aider et qui devra attendre.
Je suis obligé de me confronter à une réalité plus dure : sans attention durable, sans volonté politique, sans des ressources à la hauteur de l’ampleur des besoins, l’histoire ne pourra que se répéter.
Pour les personnes bloquées ici, la survie dépend de chaînes d’approvisionnement humanitaires fragiles, de l’arrivée effective des cargaisons, de la capacité de la prochaine livraison à arriver à temps. Mais elle dépend aussi, en partie, de la volonté du reste du monde de regarder la situation d’assez près et de s’en soucier. »