Le film de la semaine d'Euronews Culture: "Wicker", 50 nuances de foin ?

Dans Le Petit Prince, Antoine de Saint-Exupéry écrit : "On est seul aussi parmi les hommes."

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Une pêcheuse du coin (Olivia Coleman) en connaît un rayon sur le sujet. Les villageois, tous anonymes et définis soit par leur profession soit par leur statut marital, la prennent régulièrement à partie pour son odeur et son apparence négligée. Elle essuie insultes sur insultes et se retrouve largement mise à l'écart. Pour ne rien arranger dans cette communauté conservatrice, elle se moque des rituels archaïques des villageois, surtout ceux liés au mariage. Dans cette bourgade, un mariage implique qu'on passe un collier autour du cou de la femme, et l'amour que les villageois affichent lui paraît, à elle, "plus un fardeau qu'un prix".

Pourtant, elle se sent seule et en a assez des remarques passives-agressives de la femme du tailleur (Elizabeth Debicki). Pour ne pas finir vieille fille du village, elle se rend chez le vannier qui vit dans les bois (Peter Dinklage) et lui demande de lui fabriquer un mari.

Un mois plus tard, l'artisan livre la commande. Elle se présente à la chapelle pour découvrir l'étrange créature qu'elle a commandée : un mari en osier (Alexander Skarsgård). C'est une silhouette imposante, un gentil géant entièrement tressé en osier. Et il est plutôt bien fait de sa personne, les épouses traditionnelles, intriguées, admirent le travail du tressage et s'interrogent sur son … tronc de bois.

À mesure que le nouveau couple se soude, il devient évident que sa présence bouscule l'ordre établi. Le mari en osier incarne tout ce que les autres époux ne sont pas : attentionné, doux et redoutable au lit — au point que le lit de la pêcheuse doit être réparé en permanence.

Avant que vous ne posiez la question, non, le problème des éventuelles échardes dues à des ébats vigoureux n'est jamais abordé. Il faut l'accepter et admettre que la vaginite n'existe pas dans ce monde magique.

Alors que le bonheur conjugal continue de s'épanouir, les hommes du village se sentent menacés par la hausse des standards, les femmes commencent à interroger la notion de perfection domestique face à un amour qui semble aussi authentique, et la femme du tailleur, reine abeille frustrée, n'entend rien lâcher. Elle se met à intriguer pour préserver la sacro-sainte routine…

Comme Le Petit Prince, Wicker aborde les thèmes de la solitude, de l'amour, du deuil et de la nature humaine. C'est un conte de fées souvent drôle sur l'émancipation, mais aussi une histoire très tendre qui n'est pas l'escapade sexuelle grivoise que les bandes-annonces virales pouvaient laisser attendre.

En adaptant la courte fable d'Ursula Wills, The Wicker Husband, les réalisateurs Alex Huston Fischer et Eleanor Wilson cèdent à quelques touches de grivoiserie mais s'intéressent bien davantage à composer une fable d'époque sur le caractère aliénant des conventions sociales. Plus précisément, sur la façon dont le bonheur peut être menacé par une répression collective nourrie par une misogynie omniprésente et par des limitations sociales largement acceptées.

Tout au long du film, l'impeccable Coleman ancre l'excentricité initiale du postulat dans des émotions palpables et sincères, tandis que Skarsgård brille dans un rôle qui ne semble pas demander grand-chose — mais qui en demande, en réalité. Il n'est pas seulement du "mobilier baisable" mais un être créé, comme Pinocchio, avec la capacité de choisir sa propre nature. Skarsgård a la judicieuse idée de jouer en retenue et s'appuie sur le travail remarquable de Wētā Workshop, dont la conception du mari en osier est superbe. L'équipe créative recourt à d'excellents effets pratiques et à des prothèses qui permettent à l'acteur de se tenir à la frontière entre créature apparemment dépourvue de volonté et homme doté d'un noyau profondément humain.

Là où Wicker se délite un peu, c'est dans son incapacité à assumer pleinement son étrangeté irrésistible. Le film évite louablement les écueils sucrés et réussit certaines irrévérences, mais un postulat aussi prometteur, porté par des interprètes qui ont plus que compris la mission, méritait une deuxième partie plus décalée et mémorable.

Tout repose sur un moment tragique d'impulsivité, où Coleman est éblouissante. Elle sait se couler dans le ton fantasque quand il le faut mais, surtout, parvient à ancrer les émotions dans un pathos poignant et crédible. Cependant, le choix d'opter finalement pour un happy end donne l'impression d'amoindrir une partie du potentiel de conte des frères Grimm du film, ainsi que ses réflexions sur l'impermanence nécessaire de l'amour.

Ou — sans dévoiler un retournement de situation — la manière dont céder aux pressions de l'esprit de ruche peut maudire le bonheur, mais aussi, peut-être, conduire à une autre forme d'amour inconditionnel.

Certes, la finale offre un dénouement de conte moral piquant et délicieusement pervers ; mais un déroulement plus audacieux et plus déchirant aurait pu rendre Wicker plus marquant.

Ajoutez à cela quelques acteurs sous-utilisés (au premier rang desquels Richard E. Grant, en caméo) et le fait que les soliloques de Dinklage ne fonctionnent pas tout à fait — malgré une voix off d'ouverture prometteuse, à propos d'un poisson de la mer Arctique qui a croisé son propre reflet : "Au début, il a attaqué son double. Puis il est devenu jaloux de ses écailles scintillantes. Puis il a essayé de se baiser lui-même. Puis il est mort. Il vaut mieux ne jamais voir ton toi poissonneux" —, et Wicker ne parvient pas tout à fait à exploiter tout son potentiel.

Pour un film qui raconte l'histoire d'une femme refusant de se plier à la chorégraphie acceptée (littéralement, à un moment), on en vient à souhaiter que le film ait davantage imité sa protagoniste en prenant un dernier risque. Wicker se contente d'être un conte de fées divertissant et charmant, ce qui n'a rien de condamnable. Mais une fable plus étrange et plus sombre semblait à portée de main.

Wicker est actuellement en salles.